MEMORANDUM DE NADA (15ª ENTREGA)

Viene de la 14ª entrega
Como siempre se añade a TODO LO PUBLICADO HASTA...

Como siempre me encontraréis en www.huffingtonpost.es
Buscáis Jaime Domingo y allí estaré
Como siempre también en http://nirosesnigavines.blogspot.com.es

PERDONAD EL DESPISTE..SON DÍAS DE MUCHO AJETREO PARA MI

PRÓXIMA ENTREGA: EL MARTES 16

Y a partir del martes recuperaremos la cadencia.. DOMINGOS Y JUEVES...

 

 

Mientras los ataviados de ciudadano perfecto  caminaban hacia el cobijo de sus casas con sus inquietudes a cuestas y la perentoria obligación de llegar, Froilán intentó que sus dientes desgastados asaltaran un pedazo de fuet. Su compañero de fatigas, el que gozaba del privilegio de dormir en el cajero del banco, le sorprendió en el intento. Viéndole acercarse Froilán le saludó.

- ¡Hola, Segis! ¿Qué tal tu día? -.

- ¡Hola, señorito Froilán! Mi día ha sido como todos. La gente ya no está por echarnos una mano. Piensan que somos de una esas mafias de Europa del Este y pasan de largo criticando -.

- Si, se nos ha puesto el oficio complicado con esos sinvergüenzas -.

Departieron sobre la situación de su mercado laboral sin llegar a conclusiones. Solo estuvieron de acuerdo en una idea común.

- Si nos dejaran crear un sindicato otro gallo cantaría -.

- Sería bueno, si. Pero eso también nos obligaría a darnos de alta en la Seguridad Social. Y nosotros somos igual que las putillas. Estamos pero solo nos ven cuando creen que somos una molestia… Anda, dale un mordisco a este fuet de Tarradellas que está buenísimo-.

Segis aceptó la invitación a pesar de que la intensa piorrea que padecía le iba a causar molestias a la hora de hincar el diente al embutido.

- ¿Estás seguro de que es de Tarradellas? Yo diría que es de El Pozo. Tiene esa textura peculiar que caracteriza a todos los productos de esa marca.

- No te lo puedo asegurar. Pero si tú lo dices no voy a discutirte, Segis. Confío plenamente en tu cata.

- Gracias por el halago, Froilán. Si no estuviera tan duro me mantendría firme en mi opinión. Pero, al secarse, ha perdido parte de su grasa; de esa grasa que me parece conocer cuando la muerdo. No importa la marca. Y seguro que al cerdo que mataron para convertirlo en pienso para humanos tampoco.

- ¡Interesante reflexión, amigo mío! -. Mientras dramatizaba gestualmente su comentario Froilán brindó alzando un cartón de vino.

- Hágame usted el honor de beber primero, don Segis-.

Segis accedió y bebió el primero. El cartón de Don Simón fue pasando del uno al otro hasta que Froilán descubrió que no tenía sentido ofrecérselo de nuevo a su amigo.

- Seco cómo el fuet –.

- Seco cómo los campos del barbecho -. A Segis le salió su raíz aragonesa.

- ¡Viva el sindicato de los sin nada! -.

- ¡Viva! -.

- ¡Putas y mendigos unidos jamás serán vencidos! -.

El parque estaba casi vacío. Las últimas sombras de la tarde iban ocupando el espacio que dejaban los visitantes. A Froilán le gustaba observar como esas sombras se estiraban hasta convertirse en una única oscuridad.

- ¿Qué miras con tanto interés, amigo mío? -.

- Verás, querido Segis. No sé cuantos años llevo aquí. Pero todavía no he conseguido descubrir cuál es la última sombra de la tarde y cuál la primera de la noche.

La noche escuchó el comentario de aquel hombrecito que siempre aguardaba su llegada y decidió dejarle una señal cuando las farolas de bajo consumo del parque comenzaron a parpadear. La sombra de aquellas antorchas sin llama se definía a medida que las bombillas alcanzaban la luminosidad que convertiría el silencio de un recinto casi vacío en un silencio iluminado.

 

A medida que se acercaba a su casa la charla con Froilán iba perdiendo encanto. Al bajar del coche ya le resultaba molesto haber confiado en un desconocido.

No quería entrar. Prefirió sentarse en una de las tumbonas que la esperaban bajo el porche. Al descubrir que ya no le quedaban cigarrillos en el bolso cambió de opinión. Sobre la mesa de la cocina encontró lo que buscaba y salió de nuevo al jardín.

- No tengo nada que escoger. Ni siquiera aquí tengo nada que elegir -.

Un grillo inició su concierto nocturno a escasos metros. Demasiado estruendo para tanta necesidad de silencio. Apagó el cigarrillo y entró en la casa. Al pié de la escalera la ceniza de su llanto de la tarde seguía ensuciando las baldosas. Ya estaba seca. Las lágrimas se evaporan. Así se sintió mientras ganaba la planta superior. Seca, como el tronco de un olivo milenario que hubiera renunciado a dar sustento a la almazara.

                                                                   “Cuantos siglos de aceituna

                                                                   los pies y las manos presos

                                                                   sol y sol y luna a luna

                                                                   pesan sobre vuestros huesos”

 El grillo se calló. La noche no dijo nada. Violeta no pudo llorar. No se trataba de elegir. La única manera de sobreponerse al fracaso es convertirlo en tu aliado.

Se durmió sin echar de menos a P.P. Ni siquiera se apercibió  que en la mesilla no la acompañaban el vaso de agua y el cenicero. Cuando nos secamos no necesitamos nada.

 

- Quédate conmigo esta noche, Mariona -.

Se lo pidió cargando sus palabras de una extraña mezcla de miedo y dulzura.

- Deja que llame a mis padres para avisarles. Y ya que me quedo moléstate en llamar a Tele Pizza y pedir algo para cenar -.

Palmira no se hizo rogar. Mientras su amiga hablaba con su casa pidió una cuatro estaciones familiar y dos refrescos.

- En aquella habitación encontrarás ropa. Creo que te sirve. Tienes un físico muy parecido al de Palmi -.

- No te preocupes. Seguro que me apaño ¿Tienes algo de beber mientras esperamos la cena? -.

- Puedo ofrecerte Trina o tónica. Solo que no tengo limón – mientras contestaba Palmira se levantó camino de la nevera.

- Me da lo mismo. Tomaré lo que tú no quieras -.

Palmira optó por la Nordic.

- Son más de las 10. Mañana no habrá quién nos levante -.

- A ti, Palmira, a ti…Yo mañana libro -.

A las 11 seguían conversando. Escuchándolas con interés una porción fría de pizza retozaba sobre la mesa esperando que alguna de las dos decidiera reconocer su exquisitez.

- Teníamos que haber pedido más bebida. Lo único que me queda es un vino de Jumilla que Palmi guardaba por si un día celebrábamos algo -.

- Rindámosle homenaje a ese vino, amiga mía. Al vino y a Palmira. Seguro que se alegra de ver como brindamos en su nombre -.

Era un poco ácido pero les pareció excelente. Al descorcharlo no solo liberaron los taninos de aquel tinto. También liberaron tensiones y nostalgias.

- ¿Cómo ves la botella, Palmira? ¿Medio llena? ¿Medio vacía? -.

- Doble, Mariona, la veo doble -.

Las mejillas de Palmira habían enrojecido y sus ojos brillaban. Mariona parecía más entera pero dejó de parecerlo cuando se atrevió a encender un cigarrillo. Superados los primeros espasmos de tos levantó el vaso que hacía las veces de copa.

- ¡Por nuestra amistad, operadora de Golden Plus! -.

- ¡Por nuestra amistad, querida novata! Novata en el curro y novata fumando -.

- Fumadora social, solo social. Igual que tú.

- Eso, fumadoras y bebedoras sociales -. Palmira bebió de un trago lo que quedaba en su vaso y se dejó caer de espaldas sobre el sofá. Mariona hizo lo mismo. Incapaz de seguir fumando apagó el cigarrillo y se quedó mirando a su amiga. Había cerrado los ojos y parecía entregada al sueño que provocan el cansancio y el alcohol cuando coinciden en la misma esquina del cerebro.

- ¿Duermes? -.

Palmira no quiso llevarle la contraria y no respondió. Mariona pensó que era inhumano despertarla. Optó por activar su despertador. A las seis la llamaría para que pudiera llegar a tiempo a la galera.

Mientras Mariona buscaba el sueño en una cama extraña Maruja lo perseguía al lado de Venancio preguntándose como, al cabo de tantos años, el hombre que roncaba a su lado podía parecerle un desconocido.

Antes de acostarse Salitre, había decidido cambiar de libro. A partir de mañana su cómplice estratégico sería “Crimen y castigo” de Dovstoyesky. Seiscientas páginas de historia para emprender el asedio final.

En la entrada del cajero Segismundo buscaba acomodo apoyando la cabeza sobre un viejo jersey doblado. Le había puesto una servilleta de papel encima para evitar el calor de la lana en una noche de verano. A veinte metros una prostituta se dejaba ver apoyada en la farola que iluminaba la esquina. Algún que otro coche reducía la marcha pero ninguno se detuvo. Si lo hizo una unidad de la policía local. Una agente le pidió a la hetaira que se identificara. Todo estaba en orden. Segis las miraba intentando comprender qué podía importarle a aquella mujer uniformada lo que estuviera haciendo otra mujer que vestía otro uniforme tan inconfundible como el suyo. Salió de su ensimismamiento cuando la policía se dirigió a él.

- No puede estar aquí, señor. Tengo que pedirle que se vaya. Y si no tiene a donde ir nosotros le llevaremos a un centro de acogida donde podrá pasar la noche – Lo dijo con la autoridad que le daba la placa que llevaba en el pecho. Sin embargo no se excedió. Más que una orden parecía un consejo.

- No se preocupe, agente. Ya estaba pensando en marcharme. Siga patrullando. Cuando pase otra vez por aquí no encontrará ni rastro de mi persona -.

- Espero que así sea, señor. Tiene usted diez minutos para abandonar el lugar –

Segismundo hizo un gesto afirmativo y empezó a recoger sus cosas. La agente se dio por satisfecha y regresó al coche.

- Buenas noches, señor. En diez minutos regresamos. Espero que cumpla con su promesa -.

- Siempre cumplo, agente -.

Mientras el coche se alejaba Segismundo terminó de recoger sus múltiples despojos. Sabía que la patrulla regresaría. Tardaría mucho más que esos diez minutos anunciados pero volvería. Había que buscar otro lugar para pasar la noche. En verano no le preocupaba demasiado. A diez minutos de allí estaba la fachada sur del cementerio. Con un poco de suerte encontraría algún conocido y podrían revivir viejas historias. Incluso compartir algo de comida o de beber.

Emprendió la marcha para acabar perdiéndose al final de la avenida. Pasó junto al Parque. Al otro lado de los setos, muy cerca de allí, Froilán estaría disfrutando de su banco. Durmiendo o contemplando el reflejo de las farolas en el agua del estanque.

- Buenas noches, amigo. Somos afortunados. No vivimos encerrados entre cuatro paredes hipotecadas. Vivimos en todas partes y nadie nos cobra por ello.

Hoy aquí, mañana allí -.

Se sintió bien consigo mismo y aceleró el paso. Uno de sus zapatos no tenía cordón y la rozaba al caminar. Ya estaba acostumbrado. Mantuvo el caminar tarareando un canción de la que solo había memorizado la primera frase y unos compases.

- Si yo fuera rico…Tipitipitipitipiti….-.

 

Capítulo VI

Las alas rotas de Dédalo

 

Salió de la formación más predispuesta de lo que había entrado. Más predispuesta y no menos sorprendida de lo que ya estaba respecto al cambio que experimentaba Violeta cuando entraba en aquella sala. Toda su aspereza se convertía en afabilidad y su capacidad de transmisión era fluida, incluso entretenida.

A la una y media se dio por terminada la primera sesión. Salía a las tres y no le apetecía comer en casa. Bajó a la cafetería; antes de entrar sintió deseos de fumar. –Será verdad eso de que el tabaco engancha -. Prefirió no valorarlo y salió a la calle. Nadie conocido. Demasiado temprano para coincidir con los habituales.

- Hola, Palmira. ¿Qué tal la formación? -.

La pregunta de Jacobo le sonó en la espalda.

- Hola, Jacobo. Bien, la verdad es que se me ha quitado el miedo. Creo que puede ser incluso entretenido eso de atender a los Golden Plus -.

- Estupendo. Me alegro. No hay nada mejor que trabajar a gusto y convencido -

Palmira no se atrevía a intentar fumar negro. Pero pudieron más las ganas que el temor.

- ¿Te importa invitarme a fumar? Luego compro y te lo devuelvo -.

- No, por supuesto. Ni me importa ni tienes que devolvérmelo. Eso si, lo que puedo ofrecerte es negro -.

- Me arriesgaré a probarlo -. La respuesta de Palmira se entrecortó al notar el cambio.

- ¡Caramba! Es distinto. Pero no me disgusta -. Lo dijo con poca convicción. La misma con la que aseguró que le gustaba el primer cigarrillo que le ofreció Palmi en el parque.

- Bueno, Palmira. Voy a morder algo en la cafetería. Hoy no me dan de comer en casa –

- Pues si no te importa te acompaño. Hoy no tengo intención de darme de comer a mi misma en casa -.

Dos ensaladas, un ragout  de ternera y para Palmira, mero en salsa. De postre dos tickets a cambio de los cuales obtendrían un café si se acercaban a la barra.

- Ya no voy a preguntarte como te sientes. Llevas suficiente tiempo entre nosotros y vemos que trabajas con soltura. Pero si quiero que me digas cual es tu estado de ánimo después de lo que pasó con Palmira Ochoa -.

Palmira de Palma entendió que Jacobo se interesaba por ella, por la persona. El trabajo era secundario. Se sintió confortada y no le importó sincerarse con su coordinador.

- Estoy rota, Jacobo. Rota y desconcertada. Espero que el tiempo me ayude a superarlo. Pero ahora, cuando todo es tan reciente, todavía no puedo creer que Palmira no esté y que la causa de su ausencia sea algo tan terrible -.

- Te entiendo. Son situaciones que se producen pero que siempre vemos como algo lejano, casi de ficción. Como si nunca nos pudiera alcanzar en el plano real de nuestras vidas. Cosas que se leen o se ven en televisión -.

- Si, Jacobo. Eso es lo que me parece. Es como esos accidentes de tráfico que cada fin de semana cierran los telediarios -.

- Algunos de esos accidentes los vivimos aquí, Palmira. Y ni siquiera parpadeamos cuando nos dicen que ha habido fallecidos. La muerte siempre nos parece lejana. Incluso cuando nos pasa tan cerca como a ti te pasó la de nuestra compañera -.

- Gracias por interesarte por mí. No sé si es bueno o malo hablar de esto. Pero me siento un poco menos angustiada después de comentarlo contigo -.

- No me cabe la menor duda, Palmira. Hablar de lo que nos agobia nos quita presión. ¡Bueno! Recuperemos la normalidad. ¿Café y cigarrillo? ¿Sólo café? ¿Sólo cigarrillo? Nos quedan 12 minutos. Mejor dicho, me quedan doce. No sé a ti -.

- Once. A mi me quedan once. Me apunto a “solo cigarrillo”. El café puede esperar a mañana. El cigarrillo no. Dame un minuto que voy a comprar -.

- Te espero fuera -.

Subieron juntos para matar los últimos sesenta minutos del día. Palmira se sentó junto a Ruth para escuchar como se atendían las llamadas de Goleen Plus. Jacobo cubrió a Aisha en el tambor mientras ella se tomaba su descanso de mediodía.

Las llamadas despertaron con ánimo de alterar los niveles de servicio tiñendo de rojo los monitores y la pantalla del tambor. Violeta vio en ello una excelente oportunidad para acercarse al control.

- Que los agentes en formación dejen de escuchar, regresen a sus puestos y cojan llamadas -.

Jacobo hizo una señal a Belma. En apenas dos minutos se habían cumplido las indicaciones de Violeta. El rojo de los paneles se convirtió en amarillo y la supervisora dio por buena la actuación de los coordinadores regresando a su mesa. Durante unos minutos fijó la mirada en la sala y en Jacobo. Los monitores ya se habían calmado. Era un buen momento para despachar el correo pendiente y esperar. Esperar que terminara la jornada y caminar por su primer día sin esperar la llegada de P.P. Dudó entre ir a casa o buscar distracción en otra parte. Tomaría su decisión al salir. Abrió el correo y se dispuso a despacharlo.

- ¡Menudo arreón nos acaban de dar! -.

Mientras hacía el comentario Maruja dejó los auriculares sobre el puesto y buscó a Salitre dos puestos a su izquierda. La cabina que los separaba estaba vacía.

- A esta hora siempre ocurre. El verano es así -.

Nada nuevo en la respuesta de Salitre que se limitó a constatar la evidencia.

- Voy al servicio. Todavía no me han dado la comida y ya no aguanto -.

La miró sin disimulo cuando se alejaba hacia la puerta. Le pareció más atractiva que nunca con aquella falda tubo que dibujaba una silueta estilizada que no se rompía cuando un blusón desenfadado permitía adivinar los misterios de su espalda.

- ¡Salitre! ¿En qué estamos? La llamada a la primera por favor -.

Selena le devolvió a la realidad. Pulsó la recepción de la llamada mientras se disculpaba con su coordinadora.

- Lo siento. Estaba distraído -.

- Nada nuevo bajo el sol -. Salitre no pudo escuchar la respuesta de Selena porqué ya estaba atendiendo a un buen hombre que había perdido las llaves de su coche a seiscientos kilómetros de su domicilio.

- Si, como usted me dice, dispone del duplicado en su casa podemos facilitarle un medio de transporte para que vaya a buscarlo y alguien se lo lleve…..-

Maruja regresó del baño, se puso en disponible y orientó la silla hacia su compañero. Sin dejar de atender la llamada Salitre se recreó en la imagen de aquella mujer que le ofrecía con desenfado la capacidad de seducción que pueden tener unas piernas cruzadas y una blusa que había regresado del baño un poco más abierta.

Venancio entró en el bar a caballo de una euforia que nada tenía que ver con la que habitualmente adquiría allí a base de cerveza.

- ¡Manolo! ¡Una ronda para todos, que paga el nene! -.

- Si con eso me dices que voy a tener un problema con tu mujer, olvídate Venancio -. La respuesta de Manolo fue contundente. Ya conocía las artimañas de Venancio y no estaba dispuesto a tener otro sarao con Maruja.

- ¡Que no, Manolo, que no! ¡Que me han concedido los 400 euros de ayuda! ¡Hay que celebrarlo! Te juro que te pago en cuanto cobre tío...Que solo somos cinco joder... ¡Anda, tira cañas para todos, y para ti también! -.

Manolo aceptó el riesgo. Media docena de cañas no eran demasiado. Mientras aclaraba los vasos decidió limitar su buena voluntad a una única ronda. Si Venancio intentaba prolongar el festejo con más bebida se negaría.

Los amigos de Venancio se solidarizaron con él haciéndose cargo, uno a uno, del pago de las cervezas que siguieron.

Mientras Venancio y su peña perdían el sur que les proponía la marca que rezaba en el grifo del bar Maruja perdía todos sus temores. Camino del parque Salitre aprovechó un semáforo para que sus manos se rozaran. Ambos se apercibieron que la descarga era muy fuerte. Salitre dejó su mano sobre la palanca del cambio y Maruja dejó la suya sobre la de aquel hombre que la estaba llevando a vivir de nuevo sensaciones olvidadas.

No se dijeron nada. El semáforo quiso ser inoportuno y la magia se diluyó como un edulcorante cuando siente el calor del líquido que pretende endulzar.

Los dos sabían que estaba llegando el momento en el que no se quiere controlar nada.

Venancio no se controlaba. Cinco rondas eran pocas.

- ¡Manolo! Ya que tú bebes y no pagas déjame pagar otra a mi. Te juro que te pago el día 5 -.

Estar detrás de la barra no liberaba a Manolo de la euforia que producen cinco cervezas a las cinco de la tarde.

- ¡Me ofendes, Venancio! ¡Me ofendes! Yo soy Manolo y Manolo es un señor. ¡Esta la paga la casa! Y no será una caña. Cuando paga Manolo se toman jarras -.

El murmullo del grupo parecía un canto coral dedicado a Baco. Vítores a Manolo, bravos al Ministerio de Trabajo, hurras a la alegría de llenarse de malta hasta sentirse dueños de un mundo inexistente.

Salitre aparcó a cien metros del parque. El silencio que había provocado aquel semáforo rojo parecía irrompible. Ninguno de los dos hizo el gesto de bajar. Solo las manos quisieron convertirse en mensajeras y volvieron a encontrarse.

Una presión suave, dulce, casi imperceptible y sin origen puede transmitir tanto como cientos de palabras. Un beso en el dorso de una mano que conserva destellos de Eau de Lencome pide permiso para derribar cualquier muralla.

Cuando una mujer arrastra esa mano hasta sus labios y corresponde ya no hay torres ni almenas que pretendan defender lo que no quiere defenderse.

Si dos bocas se buscan para sentir el roce de los labios y respirar entrega el deseo ha vencido y ya no sirven de nada normas y prejuicios.  Al llegar a este punto la avidez convierte el beso en encuentro y la piel se conmueve al sentir como el brazo envuelve la espalda, asciende hasta la nuca y empuja suavemente la cabeza para que el encuentro sea un estallido y el norte se olvide de que el sur también existe.

Venancio salió del bar con los ojos acristalados y perdidos en un horizonte confuso abarrotado de almas que caminaban en todos los sentidos en busca de un único destino. El calor de la calle incrementó la ebullición del alcohol. Estaba borracho. Se reconocía a si mismo cuando esto le ocurría.

- ¡Menuda mierda he pillado, chicos! Así no puedo ir a casa. ¿Vamos a dar una vuelta? Necesito que me de el aire -.

Nadie le contestó. Sus colegas seguían en el bar.

- ¡Claro! Vosotros aguantáis, cabrones, porqué habéis comido antes -. La arcada no le dejó seguir hablando solo. El suelo no se quejó cuando la bilis de Venancio se estrelló contra sus desgastadas baldosas. No era el primer borracho que certificaba su estado en aquel metro cuadrado de acera.

Se sintió liberado; entró de nuevo en el bar con la intención de rellenar el depósito que se le había vaciado tan bruscamente.

- No me pidas más que no estás para beber, Venancio. ¡Anda, siéntate aquí un ratito y tómate un café! Ahora mismo te lo pongo -.

No estaba en condiciones de discutir. Cruzó los brazos sobre la mesa para que su cabeza descansara sobre ellos. Mientras la Faema de Manolo erogaba el café intentó hacer cábalas con la porra que veía borrosa en la pared.

- Uno a uno. Seguro que empatan. Uno a uno. O cero a cero. Empate. -.

Al pensamiento confuso siguió un grito más confuso todavía.

- ¡Manoloooooooooooooo! Apúntame. Uno a uno. Y cero a cero. En cuanto cobre te pago. ¿Me has oído Manolillo?

 

- ¿Qué has hecho hoy? -.

- Poca cosa, la verdad. Cuando te has marchado ya no me he acostado. Habíamos dejado el salón como lo habíamos dejado y me he dedicado a ordenar un poco. Al salir de la ducha he visto que eran las diez. He cogido una blusa y un vaquero del armario de Palmira y me he ido a casa. Mi madre me estaba esperando para desayunar. Poco más, Palmira. Mañana te devuelvo la ropa; mamá la ha metido en la lavadora en cuanto me he cambiado  -.

- ¡Vale, vale, vale! ¡Menudo informe de actividad, chica! No pretendía eso al preguntarte. Oye…Me ha alegrado un montón que me llamaras. Se me hacía un mundo volver a casa. Gracias por eso, Mariona, de verdad -.

- Me gusta hablar contigo, Palmira. Llegué aquí un poco perdida y gracias a ti me estoy adaptando muy bien. Cuenta conmigo para lo que necesites -.

Siguieron caminando sin rumbo aunque sus pies las llevaban al Parque del Lago como si el sexto sentido se hubiera instalado entre sus dedos. Al doblar la esquina tuvieron que esquivar el territorio de Segis para llegar al paso de cebra que moría en la puerta principal del parque.

- Mira que es grande la ciudad. Y siempre acabo en el mismo sitio -.

Al hacer el comentario Palmira se estaba preguntando porqué se sentía tan atraída por un lugar como aquel. Allí su amiga le había confesado lo que le estaba sucediendo mientras los dos pequeños trepaban y se dejaban deslizar por un tobogán multicolor.

A pesar de todo seguía sintiéndose bien al pisar aquel camino de tierra que serpenteando entre la vegetación las llevaba al único banco en el que Palmira se había sentado. También la sorprendía encontrarlo siempre vacío. Solo le faltaba un cartel de prohibido o uno en el que se le declarara propiedad de Palmira y Palmira.

- Y ahora, propiedad de Mariona y Palmira -. Solo lo murmuró.

- No te he entendido, Palmira. ¿Decías algo? -.

- No, no. Disculpa. A veces hablo sola -.

Mariona respetó aquel lapso emocional de su amiga.

- Oye ¿Por qué no vamos a ver al vagabundo? Fue genial la charla que tuvimos con él -.

- Si no te importa vamos luego. Ahora me apetecería sentarme aquí y practicar nuestra condición de fumadoras sociales -.

Mariona no contestó. Aceptó tomando asiento.

- Bueno, fumemos. Pero ya sabes. Yo si soy fumadora social. O sea que tu pones el tabaco y el mechero. No tengo ninguna de las dos cosas en mi bolso -.

Fumaron. Mariona fumó y tosió a la vez sin quejarse. Palmira se rió de la tos hasta que le llegaron a la memoria los espasmos de sus bronquios cuando se atrevió a fumar aquel cigarrillo negro al que la invitó Jacobo.

Los vio acercarse correteando. En un primer instante no los había reconocido debido a la distancia. Fueron ellos los que pusieron en marcha el mecanismo del encuentro.

- ¡Tía Palmira! ¡Tía Palmira! –

Diez metros más atrás de Urko y Ainoa venían los abuelos. Amparo llevaba en la mano una peonza de colores chillones. Su marido un ABC doblado bajo el brazo y un bastón que le ayudaba a caminar. Siguieron con la mirada a sus nietos hasta que les vieron lanzarse sobre Palmira.

El Parque del Lago seguía siendo el corazón de aquellas vidas. Mariona entendió que era el momento de perderse.

- Vuelvo enseguida. Voy a por tabaco. Ya no quiero ser fumadora social -.

Palmira no lo oyó. Besaba y abrazaba sin parar a los chiquillos.

Los abuelos no quisieron ser abuelos. No conocían a aquella mujer pero sabían quién era. Se quedaron quietos, sin dar un paso, contemplando la escena. Sus rostros no transmitían nada. Pero se emocionaron al ver a los pequeños felices por su encuentro con Palmira. Estaban viendo a su hija. Hay felicidades inexplicables que no se pueden contar con un teclado. Hay lágrimas que solo brotan cuando entendemos la dulzura de los niños.

Los niños y los borrachos nunca mienten.

Venancio no mentía nuca porque vivía dentro de su propia mentira.

Maruja estaba aprendiendo a dejar de mentir desde la nueva mentira de su vida.

Salitre estaba descubriendo que mentir le había llevado a no saber mentir cuando estaba con Maruja.

Violeta se había quedado sin mentiras en su vida y ahora solo le importaba robarles la verdad a los demás.

El silencio más largo es aquel que nunca se produce.